Preguntas

Canetti escribió que toda orden deja un aguijón indeleble en su receptor, las preguntas portan también esa carga dañina e intrusiva, aunque por supuesto en sus mejores versiones esa violencia implícita puede ser leve, quedar amortiguada o suspendida e incluso revertirse en dulzura dependiendo de qué, cómo o quién te pregunte.

Por la aversión a preguntar, y otras cosas, supongo que nunca fui más que un paracaidista en el periodismo, el oficio de las preguntas, pero me quedo con mi apego a los espacios propios inviolables, a las habitaciones que no hace falta que cierres por qué nadie va a entrar. Aliviarse preguntando también atrofia la intuición, la perspicacia, la capacidad de deducción, la atención. Hay que buscar siempre la Arcadia a pecho descubierto  por qué con indagaciones previas la vía sacra que conduce al paraíso se reduce a un camino polvoriento en pos de una meta vulgar, preguntar es horadar tus castillos en el aire.

Hace no mucho mi hermana se tropezó con una remota compañera de colegio, conmigo como testigo, ¿En qué trabajas?, ¿dónde vives?, ¿Estás casada?, ¿tienes hijos?, la ametralló en apenas unos segundos, en una feroz inquisición que no dejaba el mínimo lapso tras las respuestas para trocar con una pregunta recíproca el interrogatorio en diálogo. No es que yo tema suspender estas ITV vitales formuladas en semejantes términos, ni que sea vulnerable a un inventario de naufragios, lo mejor de las pieles de elefante es que no tienen zonas blandas y si llego a estar jodido aprovecho para ponerme guapo.

Con todo, las preguntas más atentatorias contra la belleza del silencio son las prosaicas, ¿a qué hora te has levantado?, ¿qué has desayunado?, ¿qué has comido?, particularmente si quién te lo pregunta tiene una tenue relación contigo, ¿de verdad aporta algo a tú vida saber a qué hora cogí el autobús que me ha traído hasta aquí?, no le preguntaré.

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